Uno se cree, que los mató

el tiempo y la ausencia,

pero su tren, sacó boleto

de ida y vuelta.

Son aquellas pequeñas cosas

que nos dejó un tiempo de rosas,

en un rincón, en un papel,

o en un cajón.

Como un ladrón, te acechan

detrás de la puerta,

te tienen tan a su merced

como hojas muertas,

que el viento arrastra allá o aquí,

que te sonríen tristes y

nos hacen que, lloremos

cuando nadie nos ve.

Como un ladrón...

(Joan Manuel Serrat)

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